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反倒像浸了温水的棉线，细细密密缠上指骨。指腹贴着弹珠冰凉的弧面，竟触到一丝若有若无的纹路——是小时候拿砂纸磨出的浅痕，当时觉得不够圆，非要磨得像天上的月亮。 嗡鸣忽然顿了顿，随即化作极轻的震颤，像谁用指尖在他掌心写字。他想起十岁那年的午后，巷口老樟树下，阿明蹲在地上划粉笔线，书包里的弹珠滚出来，在石板上叮叮当当地跳。阳光穿过叶缝，在弹珠上碎成金斑，阿明说：“谁赢了这颗‘猫眼’，谁就是孩子王。” 掌心的震动忽然暖起来，像揣了颗刚晒过太阳的鹅卵石。他猛地想起那个暴雨天，阿婆把这颗弹珠塞进他手心，蓝布衫上还沾着灶间的烟火气。“揣着，”她的手比弹珠更糙，却暖得烫人，“就不怕黑了。”那天他攥着弹珠跑过积水的巷弄，雨水打湿裤脚，弹珠在口袋里一跳一跳，像颗小小的心脏。 ...