筒子楼蜷缩在工厂区边缘,被高炉喷吐的煤灰染成病态的灰黑色,窗框上结着厚厚的冰霜,如同无数只冻僵的眼睛。叶夫根尼·彼得罗维奇裹着件补丁摞补丁的旧棉袄,佝偻着背,在楼道尽头的公共水槽边刷洗一只豁了口的搪瓷杯。水龙头滴着冰水,砸在他龟裂的手背上,他浑浊的眼中映着惨白的灯光——那不是电灯,而是一盏悬在头顶的煤油灯,灯体锈迹斑斑,玻璃罩内火焰幽蓝,竟在无风的楼道里无声摇曳,仿佛有自己的呼吸。 “叶夫根尼·彼得罗维奇!”一声尖利的呼唤刺破寂静。楼道里晃出个矮胖身影,裹着不合身的干部呢大衣,胸前别着闪亮的镰刀锤子徽章,正是厂党委书记瓦西里·费奥多罗维奇。他腋下夹着个鼓囊囊的纸袋,脸上堆着过分热情的笑容,活像集市上叫卖发霉面包的贩子。“老朋友!看看我给你带什么了!上等的格鲁吉亚茶叶,还有……新...
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